A la mâchoire de mes songes

Nous sommes d'automne et de corolles

J'entreprends le chemin qui mène à ta colère :
Il sera résistance, abîme et délitement.

Chacun de tes reculs blesse la transparence :
Elle circulait dans les forges de nos nuits
Jusqu'à la naissance des ongles sanguinaires.

La transparence s'est prise à aimer
La main dans les poux
Les poitrines agonisant dans la tanière.

Les brûlures de tes rêves, alors, ont laissé vides
Les gisements de nos croyances
Jusqu'à anéantir nos nudités