A spleen vaillant d'un rien possible

Jimmy Gladiator est le fils du tabac brun et de la mer à boire. Et de ce terrain vague, depuis qu'il écrit - c'est-à-dire depuis trente bons balais de nymphes - c'est lui l'arpenteur et l'orpailleur. De Paris, aussi bien. Je ne vois que lui, en ce moment, à faire ça, orpailler Paris. À savoir que Paris est rousse comme la révolution, noire comme l'Orient, mirages à part, mirages compris, qu'elle a, dans l'amour vingt et une positions sans jamais retourner sa veste, que le rock est né sur les rochers des Buttes-Chaumont, que les Tuileries sont un ancien circuit de Formule 1. À ne rien rendre à César, à errer aujourd'hui dans les ruines futures de l'Empire. À écrire des poèmes, à chercher l'or du sang. Il y eut Desnos, Prévert, Hardellet, Yves Martin. Il y a Jimmy Gladiator et le fouet de ses roses, le bouquet de nos chances.

Pierre Peuchmaurd