Ambre

Tomaz

Je me bouillis un père. Les parricides sont pareils. Un champ donne du blé, aussi peut-on poser la question, d'où es-tu ? D'abord tu lui défonces les épaules, ou bien tu bondis hors du mou de son crâne. Ou bien... ou bien. Qui est ce pot de colle qui fait d'une sentence un homme, qui te tire par la manche à Istanbul parce qu'il aimerait te montrer quelque chose ? Est-ce cet Ali qui est aussi le fils de ton frère et, comme une parole, présent à ta naissance ? Parce que j'ai du mal à savoir si j'ai bondi de la tête ou des os.

C'est pourquoi ce murmure dans l'oreille, quand s'engendrent les dieux, n'est jamais exagéré. Il n'y a ni métaphores ni formes symboliques. Toujours rien que des baguettes cassées sur des machines et le soupir des femmes. Leurs cris clairs prolongent notre vie. Je te remercie, Daniel D. Lewis, de m'avoir aidé à consolider le hatchek.