Les tribulations d'un étudiant africain à Paris

Paris est maintenant devant moi, exactement comme je l'ai rêvé, un melting-pot indescriptible. En bon clandestin respectant les consignes de prudence, je me suis débarrassé de mon faux passeport dès que j'ai franchi la frontière française. Ma carte d'étudiant de Dakar et ma préinscription sont saufs.

C'est donc moi le clandestin, qui ai passé huit jours à dormir dans une station de métro, à mendier et à me nourrir des restes trouvés dans les poubelles, qui arpente dorénavant les couloirs de la Sorbonne. C'est donc moi l'étudiant sans bourse ni subvention familiale, qui dois à chaque nouveau jour, triompher de mille adversités pour survivre : carte de séjour, travail, chambre, métro, ticket de restaurant, racisme, expulsion, meetings pour ceci ou contre cela. Voilà dans quel univers je dois malgré tout m'efforcer d'être en permanence en équilibre afin d'accomplir ma mission de devenir quelqu'un. Je viens de loin, je veux aller loin, je dois aller loin, et rien ne doit m'arrêter.

J'apprends ici qu'un Africain de peau noire, qu'il soit diplômé de la Sorbonne ou d'ailleurs, de droit, de science ou de rien du tout, ne vaut pas plus que les mille préjugés racistes dont on l'accable. J'apprends ici que la nourriture des Africains sent mauvais. J'apprends ici que le Noir est le premier contrôlé dans le métro. Ma condition m'oblige à apprendre vite à me battre pour mes droits, pour les grandes causes, pour les révolutions. Je suis quand même heureux de jouir de tant de structures sociales et académiques auxquelles je n'aurais jamais eu accès en Afrique. Finalement je crois que je suis un étranger bien à part.