Aux myrtilles de treize mille ans

L'académicien Henri Bordeaux publia jadis un roman qu'on ne lit plus guère La Neige sur les pas, mais qui rencontra la célébrité. Aujourd'hui, c'est Mon Chemin sous la neige que nous invite à suivre Alain Pizerra, poète, critique d'art intelligent et sensible, à la psyché fortement dessinée. Ce recueil, je vous invite à le lire, attentivement. Car, enfoui sous la neige, le chemin suggère ce qui est caché, ce qui se dérobe au regard ordinaire.

Toutefois, il existe bel et bien, ce chemin, et il est indispensable de le chercher puisqu'il ne saurait se laisser aisément découvrir sous l'aveuglante blancheur glacée dissimulant formes et repères. À ce prix seul, peut-être, le chemin révélera-t-il son secret. Mais assurément, le pèlerin qui l'empruntera découvrira son propre mystère.

Alain exige cet effort fraternel sans lequel tout signe resterait lettre morte. Sans chemin, point de quête, or il est urgent de se mettre en route. Il faut de la détermination pour parvenir quelque part, au-delà des horizons.

En hiver, invisible, l'eau s'écoule toujours sous la glace. Mais au printemps, la neige aura fondu. Alors, sous les ombres ensoleillées de la forêt alpestre, elle aura laissé place Aux Myrtilles de treize mille ans, acides et douces comme toute vérité enfin reconnue.

Jean-Noël Cordier