Bastia

Cette nuit de printemps, je rentre sur le port, la peau encore chaude du soleil pris tout le jour. Sur la route qui longe la mer, je roule vite. J'aime rouler vite, spécialement au crépuscule. Les vitres baissées pour sentir le vent s'emparer de moi, la peau de mes joues remontée jusqu'aux oreilles, les seins libres sous l'étoffe, comme des truites vives.

Une odeur de chèvrefeuille s'échappe par bouffées des jardins endormis. Le ciel est de velours.

Plus tard, je serai ce nageur épuisé, ce grand poisson échoué sur la blancheur des draps, rêvant déjà d'obscurité marine, les yeux ouverts dans le vide du noir, guettant la laitance de l'aube.