Blessé seulement

Que reste-t-il de nos amours ? Une rage éblouie, le soleil implacable dans l'arène sans issue, un minotaure à jamais sans proie. Ce texte est l'un des plus beaux jamais écrits sur l'énergie de la douleur, sa clarté aveuglante. À la poursuite d'un sens enfui à peine entrevu, l'amant trahi n'est plus qu'un vaisseau démâté sur une mer de détails redoutables.

Mais il ne connaît pas la plainte, il n'y a pas de gras dans sa souffrance, il n'y a que du muscle, sec, brûlant, qui s'écorche aux buissons des souvenirs et, dans la chambre d'un hôtel désert, la pulsation d'un coeur qui continue de battre au bord du vide. Jacques Bertin, grand poète du trouble, est aussi une voix claire qui ne cède jamais, à rien.

Vincent Jacq