Bleu des saisons

Le soleil se meurt aux pieds des collines. Dense est la ténèbre sur la cité endormie. L'espoir se cueille aux antennes des lucioles, tandis que les gardes s'emploient à compresser la nuit. Toi, tu prendras la mise du voyant, et tu la porteras à la tour de veille. Quand tu auras fini de nombrer les étoiles, tu rendras ton armure de poète.