Bleu turquine

Il y a Iris. Il y a Tito. Comme ils ne se ressemblent en rien, comme ils sont différents en tout, ils sont suffisamment mal appareillés pour une histoire d'amour lunatique dont la caractéristique essentielle n'est pas la simplicité.

Il y a deux monuments historiques composant un univers de vieilles pierres qui se délitent et qui hurlent qu'on les tire du marasme.

Il y a la pesanteur de l'imposture d'une si lourde violence qu'elle invalide corps et esprits. Mais l'imposture est une partition qui se joue à deux : celui qui tire les ficelles et celui qui accepte d'être une marionnette.

Il y a l'innocence cette conquête de chaque jour car elle n'est pas un cadeau de naissance sauf à être confondue avec l'ignorance qui encrasse les sens et le cerveau.

Existe-t-il vraiment des mouettes, des goélands, des cormorans qui parlent ? Des démons surgissant d'escarpées décharges publiques ? Des anges jaillissant de planes lagunes ? Sait-on jamais. La réponse est dans le camp des innocents.