Brasier inachevé

«Le dernier souvenir que je garde d'elle : nous étions cernés par les flics, j'étais sur les talons, elle, debout dans l'ombre. Elle m'a posé un chewing-gum sur la langue comme on pose l'hostie.

Je la regardais et je me disais qu'il faudrait fuir. Encore. Une dernière fois, comme j'avais fui la famille et l'enfance. Avant d'être englouti par des souvenirs brûlants : ma p'tite gueule de vingt ans accrochée à un rêve, l'enfer des nuits au centre de tri, les combines des chefs, les copains qui n'avaient pas supporté l'isolement, le vide, la mort...»