C

« Ç'aurait pu se finir comme ça : Jacques aurait renoncé enfin à ses ambitions de détective privé et aurait ouvert un bar avec Georgina. Il aurait pu s'appeler le Florida Café. Le dentiste y aurait été barman. Mais non. C'est venue. Elle lui a laissé son journal, et une mission. Alors Jacques part à sa recherche. Et à travers C il cherche une autre femme que cherche C. Il cherche Lufimor. Il va en Bretagne, il va en Floride, il en rencontre d'autres, qui la cherchent. Il se perd. Et Lufimor marche dans la lumière, Lufimor, la lumière et l'or. »

S'il est le roman d'une enquête, policière et poétique, C est aussi une quête.

Dont les itinéraires sont errances et les destinations perditions.

Dont les chemins empruntés voilent autant qu'ils dévoilent le mystère.

Dont l'objet, sous des travestissements et des masques, ne serait jamais que le sens.

Quête de sens donc, mais d'un sens qui s'absente, qui, approché, s'éloigne d'autant.

Ce pourrait être le Magicien d'Oz.

Et ce pourrait aussi, pour paraphraser Gaston Bachelard, de la jeune fille ou de la femme dissoute : dissoute dans des atmosphères oniriques, dissoute dans la trame même de la narration, dans l'enchantement du style.