Le bois de pluie

De très petites bêtes, mortes chaque hiver, et parfois de semaine en un jour, suivent nos destinations avec une tendresse dérisoire. Ou est-ce toi qui te considérant à travers leur tenace fragilité verses des larmes sur ton être en alarme?

Majuscules de nuit, perdurez-nous, qui n'avons de pierre où cacher cette éperdue nudité.

Ainsi j'allais, double, sur le chemin des sarcophages. Quand. Quand Lorna dit. Quand Lorna dit qu'il est temps de vivre.

Jacques Crickillon.