Cette auberge du pauvre

UNE MORALE

Passer près du vent, de la pluie Sans jamais les saluer, Du cristal, sans jamais le faire chanter Sous les doigts comme la femme, De la barrière, sans l'ouvrir Pour qu'elle montre le serpent bleu Et des larmes, Sans les boire.

Ainsi va le monde des mondes, Ni drapeau, ni fleur, Pas même la chevalière à vos armes Qui fait que l'on tombe Et qu'on meurt Seul, nu et presque sans visage Dans les mains d'enfance D'un dieu absolu.