Chambre d'hôtel

L'ange malin s'est retranché dans l'infirmerie. Il déploie ses ailes noires entre les lits et une tempête d'accessoires s'élève avec ses petits nuages, ses tourbillons, ses rires éclatants. L'ange de l'obscur est là avec des tubes infimes et emmêlés. Avec son formol opaque. Avec son manteau anisé et couvert de paillettes.

Dans Chambre d'hôtel c'est un parcours qui se joue, une tentative d'existence, quelque chose d'ek-sistentiel, avec ses élans hors de soi, hors du monde, ses replis, ses failles, comme de multiples trappes intérieures dans le vers, des enjambements abrupts, ses visions. C'est que l'être, là plus qu'ailleurs sans doute, est un être de traversée qui va de passages en impasses au gré de l'incertain, risquant l'aphasie devant les manifestations du monde souffrant, du corps souffrant, et leur cohorte d'incompréhensions, d'angoisses et d'obsessions.