Chant des poussières

Chant des poussières

Veilleur de jour
À l'ourlet de mon ombre
dans l'incertitude des frontières
là où je me perds de vue
où je marche si fragile dans mes mots
dans les fouilles d'une vie qui désespère d'un fond
dans le tambour du présent
où la peau de la face se détend

l'Étranger fait la ronde
somnambule sur le fil de la langue
à la marge des trottoirs
d'une rue
d'une rumeur
où la ville se recherche en tournant sur lui-même
un côté du profil éclairé par l'ailleurs
loin des lieux cloués aux planches des souvenirs
que la distance assemble
il pose ses valises lourdes de ciel mort
sous la lampe de mes yeux
pour voir clair
et me demande ce que c'est qu'être un homme
F.M.