Chaque jour est un adieu

"... Je sursaute à cette seule idée : d'autres gens y habitent, dans notre maison. Et ça reste complètement insupportable. Combien de temps a-t-elle été à nous ? J'avais six ans quand on s'y est installés, vingt-cinq à la mort de ma mère. Voilà : une vingtaine d'années. Et ça fait plus de vingt-cinq ans que ma mère est morte. Pourtant, je n'arriverai jamais à en parler autrement que de notre maison. On y a été tellement heureux et parfois, aussi, si totalement désespérés, nous tous, les dix enfants. Et nos parents. J'habite loin de Trans, maintenant, depuis longtemps, loin de tout ça. Mais il m'arrive de retourner en Bretagne, de passer par Trans, de m'y arrêter. De repasser devant la maison, en tremblant. C'est comme si je me brûlais, en approchant de la fenêtre. Parce que, en même temps que ce bonheur, il y a eu trop de malheur..."