Cyanure

Derrière lui, Chloé, bleue de lune, dormait. Nue comme lui. Il marcha jusqu'à la porte-fenêtre ouverte sur le jardin. Apre et fraîche, l'odeur chaude des pins endormis vint à sa rencontre, porteuse de chuchotements et de stridences : les cigales que la nuit d'été n'avait pas réussi à museler, et plus loin, par delà la pinède, la mer qu'on devinait, ourlée d'écume. Mousseuse, insinuante, fellatrice de galets luisants comme des jeunes chairs offertes.

Il traversa le petit bois, atteignit la grève. La peau de ses bras avait des reflets d'émail. Il avança son pied droit, tâta l'eau du bout de l'orteil. Une voix, dans son dos, le surprit.

Joyeuse : "On dirait, fit la voix, on dirait que nous avons eu la même idée."

Il se retourna.

On distinguait mal les traits de celle qui s'adressait à lui : un visage, baigné de ténèbres par une lourde chevelure noire. Elle lui parut belle. Elle était nue, comme lui, totalement.

Il se sentit gêné et, d'un réflexe machinal, couvrit son sexe de ses mains réunies. Elle s'amusa du geste et, par jeu, l'imita. Un même rire les saisit qui les fit, d'un accord tacite, renoncer à une veine pudeur.