De-ci, de-là

Pour moi, 83 fois a sonné l'horloge des années ! Rien, ce n'est rien du tout et pourtant c'est aussi toute une vie, la mienne. Un essai de vie, un essai parmi d'autres, et chacun s'y essaye, comme il peut, autant qu'il peut ! N'est-ce pas, pour chacun de nous, essayer de donner un sens à ce qui, peut-être, n'a pas de sens ; donner un sens particulier à ce qui, peut-être, n'a pas de sens en général !

Oui, chacun s'y essaye, par sa vie, ses choix et ses non-choix, sa sagesse et ses folies, ses craintes et ses espoirs, ses fidélités et ses trahisons, ses haines et ses amours. Par ses oeuvres, quelles qu'elles soient, puisqu'elles sont.

Et pourquoi pas, pour moi, par un livre qui essaye, lui, de ci de là, d'en parler, de dire cet essai de vie qui est le mien ? Oui, pourquoi pas ? Il suffit de le sentir, de le ressentir, de prendre la pente, de s'y abandonner, et l'écriture suit, comme si elle avait toujours été là, en attente, en attente d'être enfin dite à travers les mots qui s'imposent à moi.

Voici donc dans ce livre, les mots qui sont les miens. Que l'on me pardonne s'ils ennuient, s'ils dérangent ou exaspèrent. Le temps pour moi est passé des reproches, des envies, des colères et des haines. Le regard que je porte sur ma vie est déjà un regard distant, comme si c'était déjà la vie d'un autre. Et j'aurais pu être autre que cet autre dont je parle et que je suis. Mais la vie, c'est-à-dire la nature, en a décidé ainsi ! À moins, peut-être que j'y sois aussi pour quelque chose ! Sait-on jamais ! Personne ne sait jamais !