De l'air

«Ça vous attend un matin.

De l'hiver encore traînant dans votre chair, vous vous êtes laissée glisser sans précaution du lit à la rue, et il fait beau, beau à en crier...

Vont et viennent autour de vous les hommes et les femmes...

C'est jour de marché, jour de l'amour aussi... L'air de ce samedi vous enroule comme une robe de geisha...

Ça vous attend, et il n'y a pas grand-chose que vous puissiez faire.

Si vous avez encore votre mère, vous pouvez essayer de l'appeler.

Si vous ne l'avez plus, aussi, appelez.»