Déclives

tu te revois
enfant

ce visage étonné
était-ce vraiment toi

et ce regard fouillant dans les recoins de l'invisible
était-ce vraiment toi

cette écume de chair enroulée sur le feu d'un chagrin
innommé

était-ce vraiment toi qui parlais aux collines
aux pierres et aux plaines

qui enlaçais les arbres de tes deux bras mourants
était-ce vraiment toi

l'écharde du fini
enfoncée dans ton coeur en témoigne pourtant

Michel Santune, l'auteur de ces Déclives, serait-il un Solitaire et un grand Silencieux ? Par la méditation, une Parole pourtant vient à nous, qui porte la langue familière de la Nature, et dit sans cesse sa propre étrangeté.

On devine, dans l'âpreté et les mystères de ce « chant rauque de la profondeur », et le « fardeau du sang », et la force de vivre - fût-ce en balance, entre Soi-même et l'Autre, entre Absence et Présence, entre vanité de la Quête et nécessité de l'Attente, entre pudique retenue et sollicitations de l'embrasement lyrique.

« Quelqu'un tremblant de lèvres et de blessures » se décline ici, visage de feuillage, visage de pierraille, dans la langue des Hommes - ces bergers, ces gardiens de « l'essence d'étoile » - sobrement mise à nu, hautement contenue.
J.H.