Délivrance brisée

«Ils veulent du coït ! Du coït ! De la partouze pleine de fautes d'orthographe ! On ne lit plus les classiques. La littérature est portée disparue !» Elle haletait comme si elle avait une crise d'asthme. Un matin elle téléphona à l'éditeur : «Pourquoi vous ne m'envoyez pas mon contrat ?» C'était son énième appel, l'éditeur lui répondit qu'elle ne recevrait pas l'argent. [...] Vers deux heures du matin, un appel bref d'Irène m'alerta. «Chérie, je vais mettre le point final.» Elle avait avalé les cachets dans un dernier verre de vin.