En sourdine

Comme la nuit ensommeillée qui traîne ses robes emplies de jour. Elle s'échappe quand on croit la tenir. La nuit ou la danse du serpent ? Ou la poésie de Paul Couëdel qui sait frotter aux silex des mains des images qui font le poème ? «Les maisons ont pleuré de fins cristaux d'oubli.» Voilà un exemple, entre autres, qui cerne mon propos. Sa poésie - il l'écrit - «avaleuse de songes» vous attend sous le regard pressenti de vos nuits. Entre deux clignements de paupières prennent sens et racines les poésies de Paul Couëdel, à force d'être elles-mêmes. Comme «un poème de pierres écrit par le ruisseau». Un poète a toujours un cœur fou. Il plante sa misère et sa nudité au milieu des hommes pour une pluie de beauté. Comme un sacrifice. En sourdine, pourqu'on ne l'entende pas comme s'il voulait s'excuser de nous offrir un «sabbat violet» qui allume notre mémoire endormie.

Luc Vidal