Est-ce ainsi que les hommes...

La violoniste entame le bal. Épuisée, souriante, révélée, elle babille, dépouillée, toute indécence clamée et domptée, elle trouve encore la force. C'est bien.

L'homme Berlioz est débordé. Hector Berlioz n'est pas dépassé. Par le génie de sa musique, il permet son propre rapetissement. Qu'importe si lui n'était tombé fou amoureux que d'une femme qu'il n'avait pas même effleurée. Alors que ce qu'il vient de diriger... Le chef s'engorge d'une victoire assumée. Adossé à la musique, il a su se rendre maître de ce désir tronqué, il a réussi à en dévoiler l'intime foyer, il a mené ce miracle.

Je tiens à ces petites zones de l'écriture qu'on ne voit pas au premier coup d'oeil, à ces petits recoins pas nets, obscurs, parfois dérangeants, parce que je pense qu'on écrit aussi pour tenir compte de l'intime réel, pas celui qu'on pense décrire par des phrases mais celui dont une écriture est faite sans le savoir elle-même. Et je me rends compte avec bonheur que, parfois, cela colle à ce que je veux exprimer dans ce texte, à cette liberté que je revendique à travers l'acte d'écriture.