Fleurs cueillies pour rien

«Le bruit court, et on peut dire que l'idée en ville est admise, en cette ville où la moindre bribe est dans la même journée accréditée, étayée et condamnée, le bruit court qu'un soir elles auraient été plus de deux, qu'à une demi-douzaine elles se seraient couchées, enlacées et auraient créé ensemble une sorte de remuement très lent, incompréhensible, faisant penser à des petites pieuvres au fond d'une bassine. Le mouvement se faisait sans elles, on aurait pu croire. Avec les infiltrations de langueurs, les lézardes de délices, les marécages d'infimes sournoiseries. De temps en temps elles se seraient murmuré des espèces de chants à l'oreille et auraient ri pour faire croire à des secrets que les autres n'avaient pas. Que le peintre ne devinerait jamais. Et elles s'effleuraient de leurs lèvres, mais de façon si lente et si peu suivie et avec si peu de répercussion sur le comportement des unes et (...) pour s'en apercevoir il (...) secret des dieux.»