Fragments de pas

Un mot braconné, parce qu'il n'a pas été donné. Et l'homme vola le feu. Une pure ironie, mais l'oxymore nous permet cette grandeur divine.

Evitons la confusion, ceci est un poème.

Il n'impose pas une logique ni le jeu, qui détermine pareillement le nombre même du hasard. Les heures nombrées sont toujours identiques à celles des sirènes des usines, des écoles, des jours d'une éphéméride.

Mais l'instant m'est précieux, comme cet éphémère qui m'oblige.

L'advenu est une insolence.

De ce fait, l'écriture poétique, mon écriture n'est qu'un immense CRI ; ma solitude est rebelle et mon encre noire.

Ce recueil devait intégrer un cycle poétique au titre étrange : «L'arbre est l'ombre de la poussière.»