Heurs

L'heure est à la croisée des chemins, dressée comme Janus. Le poème s'y rend, obscène et interdit, qui joue avec le temps de l'enfance, celui des rituels sabotés, des prières écervelées, aussi des comptes à rebours, selon une liturgie peu orthodoxe. C'est le moment de l'envers du vers, présage qui attend, malgré lui, la chute exacte d'un ange.

Un livre d'heurs comme un manège où tournoient, de minuit à minuit, des clowns, des reines, des vampires, des chevaux, des éléphants, des fées et puis des capitaines, toutes créatures errantes et solitaires, autour de leur désastre.

T.F.