Hier, monsieur Lee

Hier, Monsieur Lee

Aujourd'hui, en Corée du Sud ou ailleurs - quelque part dans le monde, Gapyeong. Cinquante kilomètres à l'est de Séoul. Un hall de gare routière. Écrans bon marché. Province. Tout venant. Distributeurs de boissons et sucreries, vendeurs ambulants, indicateurs horaires. Des gens attendent, assis sur des bancs, devant des sacs en toile synthétique. Mamies, couples d'adolescents, voyageurs de commerce de seconde zone. Été asiatique ou autre. Fin d'après-midi. Un homme s'avance dans le hall, il est en uniforme. Un uniforme peu reluisant, peut-être un uniforme de larbin ou de militaire démobilisé. Peut-être. On verra plus tard. Il crie, face au public, un tambour traditionnel coréen ou autre sur son côté, une baguette dans chaque main.

Check-point one, hey ! Écoutez tous !

Hier, Monsieur Lee, qui faisait son service militaire à Gapyeong, a tiré sur deux autres soldats avant de s'enfuir dans la montagne et de se tirer une balle dans la tête. L'un des deux soldats est mort, l'autre est grièvement blessé, mais s'en sortira. Quant au déserteur, il est entre la vie et la mort.