Journal

<<Je suis comme Cézanne dessinant ; ou comme Kerouac avec son idée originale de croquis en prose...

Je ne peux supporter l'odeur de mes mains - encre dont l'odeur a le goût métallique de peyotl - c'est cette nausée qui me hante - je ne cesse de cligner de l'oeil - j'ai la tête lourde et contractée.

Ce pauvre Journal, qui semblera plus tard insignifiant, j'aimerais y faire tenir le monde entier et ses mystères si denses et si visibles.

Le grand mystère est celui de l'Etre. C'est une belle journée, les maisons semblent denses, miniatures "ouvertes sur" le ciel... Arrière-cour de Paterson.

Tout est plein d'activité - une abeille vient de tomber sur ma page (couverte de lignes régulières bleu ciel ou verdâtres). Il y a des mouches et des papillons. J'en ai vu un blanc tout à l'heure mais à part ça l'air est pur jusqu'au ciel "comme du cristal" - c'est de l'air véritable, de l'espace - l'espace est un solide... - la seule pensée de la semaine me fait horreur, ce monde de règles, complications, violences - manque de repos - accaparement - après tout je ne fais que regarder le monde au travers d'une vitre.>>

Allen Ginsberg, 1952.