Kourrage Antoine

Kourrage Antoine

Antoine, dix-sept ans, mon p'tit con, mon trou du cul, mon bout d'moi, mon fils. Cette nuit d'août 2014, mon p'tit couillon n'est pas frais. Fièvre, vomissements, douleurs au thorax. Un diagnostic farfelu de gastro est posé par un clown aux urgences qui jure avoir fait médecine. On aurait envie de rire avec lui, mais c'est la glissade vertigineuse dans le coma, la confusion, et l'alunissage miraculeux en réanimation. Le verdict tombe, méningite foudroyante d'un type improbable, W135 ; on aimerait que ça soit de la science-fiction, mais le pronostic vital est engagé, c'est moche. Dans ma tête, une phrase s'installe en boucle : « Ça n'est pas possible. » Alors, je fais ce que j'ai toujours fait quand j'ai peur : je ris, et parfois les autres, autour, rient avec moi. Dans la débandade, pendant qu'Antoine l'indestructible joue au yoyo entre la vie et la mort, on se mobilise. La guerre des nerfs s'installe. La résistance s'organise, une chaîne de solidarité se déploie dans l'amour et l'humour et, au travers des réseaux sociaux, l'espoir vient s'appeler « Kourrage Antoine ! » .