L'autre versant

Matin d'herbes hautes, l'humide s'y presse. Des brins, liés, déliés, du jour par le vent. Des brins, tels des bras, lavés d'ombre. Buée forte, l'herbe transpire ; la crue du jour aux bouches intimes. Brumes verjus, ivre matin, l'herbe s'y presse.

Herbe des fols, le vert est au cœur, tel un désespoir, un songe ancien, berceau de nous-mêmes. À rebours, il est un autre chemin où aujourd'hui est ailleurs où hier conduit à demain. Herbe folle, ton cœur est ce vers pris au chemin.
Béatrice Pailler