L'enfant Cajou

« La vieille ne va pas me chasser », se dit l'enfant en expirant violemment, le souffle court.

Son coeur cogne dans ses oreilles, martèle son front, et dans sa bouche la sécheresse est plus gênante qu'un fagot de bois brûlé. Il essuie un mélange de sueur et de larmes avec ses doigts gonflés par l'effort. La peau noire s'éclaircit aux phalanges dans des teintes de biscuit. Autour du poignet, un élastique passé en manière de bracelet souligne la pointe de l'os. Tout son corps tremble, gratte, transpire une eau qu'il aurait besoin de garder. Il était temps de trouver un abri, avant que tout ne s'effondre.

Il était temps : un enfant, c'est fragile, ça a tellement vite fait de tomber
de se casser
de perdre ses mots
sa langue
ses repères.