La caravane des oubliés

Deux degrés. Sur la route. Gilou chemine vite. Les pouces coincés sous les lanières de son sac à dos, près des épaules. Le vent froid glace ses os, brûle ses oreilles. De son nez violacé coule une goutte qu'il balaye du revers de la manche. Il est à peine quatre heures et pourtant il fait presque nuit.