La discorde

Au nom du père, du fils... Ils portent la main au front, au plexus ou au ventre... Ils ne savent plus le signe qu'on doit faire pour qu'à la fin il en soit ainsi et que tout soit bien. Ils sont bras ballants, au bout de chaque bras un poing fermé. Ils se remettent à la mésentente comme on se met à table, avec appétit, goulûment. Ils s'empoignent, se rejettent l'un l'autre la faute, ils accusent le ciel, les chiens, McCormick et Massey-Ferguson, la voisine, le destin, leur vie et son train. Ne les plaignez pas, ils s'en chargent.