La main noire d'Antigone

«Appelons théâtre la production de tout sens, appelons poème le théâtre d'écrire, appelons écrire le théâtre de tout poème.»

«Qui prononce?»

Qui prononce l'invention du poème, l'invention du psaume, l'invention de la prière?

Qui? Où es-tu? Parle!

Comment sortir, sans cesse maniant une étoffe, tel est le pas-à-pas d'une conscience brisée à l'oubli, au ruissellement. Ici, une vie ordinairement déborde et relance sa donne.

Quelqu'un dit: je suis, en proie au récit, à la langue, au théâtre.

Quelqu'un dit: un noir si profond a façonné nos vies.

Quelqu'un dit: c'est ici que nous venons, dans l'Histoire. Comme si l'Histoire était une parenthèse par crainte du désastre, par crainte d'Antigone - l'étreinte, le meurtre.

Seul est, dans l'existence, qui se livre au petit jeu d'osselets de la lettre. Reste en écrire le blason.

Moi, Antigone, je rôde en ces lieux, prononce-t-elle. Ta vie, ma vie est une chaise vide. Quel en est le prix, tu le connais: connais ta connaissance, adresse Antigone. Ajoutant: Asseyons-nous.