La petite route du col

Grand vent qui fut sans doute au com-mencement, je t'écoute à minuit : il n'y a plus rien pour t'accueillir. Seule cette petite route du col, vide dans ma mémoire. Quelque tache de neige ou de lumière que tu pulvérises. Je t'écoute, grand vent, vent d'effroi, avec tes façons de cogner aux portes en bois, pour qu'on les ouvre. Je laisse mon oreille aller à ta poursuite, décrocher de nos grilles, je te laisse démolir nos portes de prison.