La tarte aux petits riens

Elle n'est ni parisienne ni anglaise et pourtant elle nous parle de la Provence mieux que personne...

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Un jour, je l'accompagnai chez une amie dont le mari venait de mourir. La veuve criait son chagrin d'une voix de clairon. Comme tout trépassé, le défunt était désormais doté de toutes les qualités, y compris la beauté... Plus rien ne la retenait sur terre.

- Regarde tes enfants comme ils sont magnifiques, lui répétait ma mère qui, en cas de besoin, ne rechignait pas devant un peu d'hypocrisie !

- Oui, on est là, renchérissait l'un des fils.

Rien n'y faisait. Maman pensa alors à la petite soupe. Elle récita la liste des ingrédients à la belle-fille. Enfoncée dans son fauteuil, la veuve, qui jurait vouloir se laisser mourir de faim, jetait un regard furtif entre deux doigts subrepticement écartés. La belle-fille s'affairait, furetait dans le placard, quand la veuve s'écria entre deux sanglots :

- La pâte fine est a droite.

La tête penchée sur nos mains déployées afin de dissimuler nos rires, nous partîmes précipitamment, laissant une famille perplexe et émue devant notre chagrin subit...>>