La vie est une chienne noire

Il importe peu de connaître les contours véridiques du drame d'écriture de Valérie Schlée ; son livre s'ouvre par une assertion d'emblée récusée puis maintenue en un tercet : Tu es mort mais non/ Mon frère/ la vie est entre nous. C'est entre lui et l'auteure, dans le mystère des mots arrachés comme des morceaux d'or natif à la mémoire, que se décline très musicalement cette Vie est une chienne noire, recueil d'une parfaite cohésion qu'on peut lire comme un récit dépouillé de toute anecdote, une manière de roman réduit à ses points nodaux, ceux d'une hantise que porte une mélodie itérative, tel un rêve récurrent ressassant dans un repli fiévreux du temps quelques images poignantes, hallucinatoires, juste au sortir d'un coma inexplicable ou de l'extrême oubli.

Le poème, sans doute, questionnant le trouble du désir, prend ici sa puissance d'une émotion d'autant plus prégnante qu'indé-chiffrable, mais qu'un verbe et un rythme portent en connivence, au plus juste de la voix, au plus tremblé du silence - là ou mort et vie s'enlacent et se nouent dans une scansion feutrée d'allité-rations et de résonances orphiques.

Avec un lyrisme jugulé à force d'éréthisme du coeur ou de l'âme, Valérie Schlée impose le déchant intact, minimal, de ce que peut la poésie à bout de subterfuges, quand la vie se couche comme une chienne noire aux pieds du visiteur imprévisible.

Hubert Haddad