La vouivre encéphale

La beauté n'est plus là Qu'en est-il de toutes ces cendres renfermées où qu'elles soient poussière de coeur échevelées et improbables de leurs seings aux vivre et de leurs brimes aux salaces

Qui me jouera cette corde du plus loin de ma folie qui m'esquissera la viole le pourtour au coude qui la verra et des larmes aux sangs la contrée s'éteindra mandragore aux escarres