Chef-d'oeuvre

N'est-il pas flatteur de s'entendre dire que l'on possède une belle tête ?

Depuis un fameux soir d'ennui où le Club Diogène s'est réuni dans sa suite de l'hôtel Impérial, Franklin ne l'entend plus vraiment de cette oreille.

Peut-être même maudit-il encore le Maréchal qui, s'il n'avait pas la fâcheuse habitude d'assister aux exécutions capitales, n'aurait certainement pas fait entrer Benjamin Lacurie dans les annales du Club Diogène.

Si on rougit, au Club Diogène, ce n'est que pour s'être fait éclabousser de sang ou en proie à des excitations diversement phalliques. Si on tue, c'est par légitime offense ou... par inadvertance. La fin du XIX^e siècle n'a donc pas fini de mourir, avec Franklin, Vayec et toute la clique, dans ce Paris qui n'aura de cesse de devenir la capitale des mystères.

Car enfin, sachez que si on y entre, au Club Diogène, ce n'est que pour en sortir fou.

Chiens (et chiennes) autorisés.