Le coma des mortels

«Mock se met dans des colères noires quand il les entend parler comme ça devant moi. Mais ils s'en foutent. Rien ne change. Je subis leurs insanités tous les jours. J'entends tout. Et je comprends pourquoi ils ne me parlent pas. Ils ont peur de moi. Je leur fais peur avec ma tête vide et mes bras raides comme mes jambes. Avec mes yeux exorbités, ma gueule grande ouverte, mes oreilles décollées à force de se tendre vers un message de tendresse qui ne vient jamais. Ils ont peur du Jojo déféquant dans leurs mains qui ne s'ouvrent que pour recevoir du fric, pas de la merde. Ils ont peur de mourir. Je suis la mort vivante et je leur fais peur. Faudrait qu'ils se soignent. Qu'ils prennent les choses avec simplicité. Monsieur Bretout est un grand blessé. On va faire en sorte de lui rendre son petit bout de vie agréable. On va lui parler. S'intéresser à lui. Lui lire les livres qu'il aimait. Lui parler de ses amis, de ses parents, de son pays, tout ça. S'ils avaient cette envie de m'accompagner gentiment vers la fin, ils seraient plus heureux. Mais non.»

À travers cette fiction nourrie d'une longue pratique auprès de personnes gravement endommagées, Michel Cossais nous donne drôlement à réfléchir sur le sadisme de l'appareil médical lorsqu'il s'avance masqué, le primum non nocere faisant à chaque instant retour dans la grimace d'un perinde ac cadaver... Mais la voix ne meurt jamais, jusques et y compris dans le plus profond des comas, tant il est vrai qu'elle est le propre du commun des mortels - cet inconscient...