Le peintre B.

Décapant. C'est le maître mot qui se dégage de la lecture de ce récit.

En effet, l'essai romanesque «Le peintre B.» est un pamphlet. Pendant de longs chapitres, le lecteur, dans la mesure où il se considère comme faisant partie du monde de l'art, en prend littéralement plein la gueule. Ils sont minables, tous autant qu'ils sont : les négriers galeristes, les critiques presbytes, les suceurs de moelle substantifiquement étatisée, les opportunistes déboussolés, les analphabètes pontificaux et autres brasseurs de fiel. Gilbert Pingeon leur (nous) trouve une cinquantaine de qualificatifs, une véritable anthologie fleurie, inédite dans sa richesse, après laquelle il ne reste rien.

On se croirait dans «Maîtres anciens» de Thomas Bernhard.

Mais l'artiste lui non plus n'est pas épargné. Après l'évocation de la naissance du peintre B., on a envie de s'exclamer : oui, la vie est une belle merde ! Et la manière de laquelle son entourage va le caractériser par la suite (artiste maudit, bouffeur de vache enragée...) n'augure pas d'un bel avenir.

Pourtant, cet écrit est un manifeste sur la nécessité de créer.

L'artiste, le vrai - et le peintre B. est un artiste vrai, authentique, indépendant - se battra contre le monde entier s'il le faut pour produire cette oeuvre essentielle que Gilbert Pingeon brandit en valeur absolue : l'oeuvre réalisée par nécessité intérieure ! Selon lui, l'art est la seule manifestation cohérente de la pensée humaine :

Il n'est spécifiquement ni religieux, ni symbolique, ni fonctionnel, ni philosophique, ni rien d'autre que ce qu'il est : une modification de la matière par la conscience ou, si l'on préfère, l'intrusion de l'idée de mort dans l'inconscience de la matière.