Le sanglier

Ils se taisent. L'habitacle de la voiture se remplit d'un grésillement presque inaudible de grognements muselés, semblable au bruit blanc exaspérant des acouphènes. Il regarde droit à travers le pare-brise et elle sur le côté, par la vitre. Ils sont encore dans le parking, à attendre que la voiture de devant s'engage dans le rond-point. La circulation est dense, c'est samedi matin.

Christian et Carole habitent dans une vieille bicoque délabrée et isolée. Une fois par mois, ces néoruraux, vivant « loin de tout » sur le Plateau, prennent la voiture pour faire leurs courses dans la zone commerciale la plus proche. À partir de rien, ce jour-là, tout va de travers.

Vingt-quatre heures dans la vie d'un couple.