Ma nuit est plus profonde que la tienne

Elle rencontre un homme, l'invite chez elle et, après le repas, se met au piano. Soudain, elle joue faux. Ce n'est pas le piano, l'accordeur le confirme. Ce ne peut être qu'elle, elle qui ne se maîtrise plus quand elle joue devant quelqu'un, prisonnière de son image, de son corps, de ses sentiments... Elle en est bouleversée, vexée, profondément meurtrie dans l'image qu'elle se faisait d'elle.

Sombre constat : l'Autre lui fait perdre son art, ses moyens, ses qualités. Et pourtant elle l'aime, et l'homme le lui rend bien.

Comment sortir intact de ce combat entre la toute-puissance du Moi et le désir d'être aimé ? Une histoire d'amour à la mesure de notre époque.

Elle : Qu'est-ce qu'il a pensé de moi ?

Distraite ? Aurais-je été distraite à ce point ? Déconcentrée ?

La soirée promettait bien, le repas avait été particulièrement réussi, un peu arrosé sans,doute. Il faudrait que j'arrête de boire.

(Elle joue quelques notes au piano, s'arrête)

Je ne jouerai plus, j'inventerai un état fiévreux, une main aux articulations douloureuses, un geste maladroit en taillant mes rosiers. Tu ne vas quand même pas me dire que j'ai joué de travers parce que j'étais émue. Sa présence, là, près de moi, debout, contre le piano...