Chroniques de Melvile

« Il n'y avait pas de paradis. Il n'y en a jamais eu. Il n'y avait qu'eux et ce quelque chose qui vivait avec eux depuis des milliards d'années... »
Thomas Beauclair

Lorsque vous traversiez les plateaux d'Haslam et que vous empruntiez la route qui longe la rivière, un panneau vous indiquait la direction de Melvile.

Engoncée dans la vallée, gardée par les forêts de sycomores et de pins douglas, la ville comptait avant la fermeture des scieries plus d'un millier d'habitants. Si vous n'étiez pas bûcheron ou draveur, c'étaient les scieries de la famille Tréjean qui vous employaient. Implantés depuis la fin du siècle dernier, ils possédaient la moitié de la ville et il était de coutume qu'ils en soient maires de père en fils.

Un accident de chasse arrêta brutalement la lignée, emportant avec elle l'industrie locale.

C'était une ville tranquille et on ne lui connaissait jusqu'alors pas de grands crimes ni d'événement marquants.

À quelques exceptions près...