Moi, le petit Arabe

Une histoire vraie. Celle d'un petit Algérien, né à Toulon en 1962, l'année même de la fin d'un conflit cruel. Lui ne sait rien de tout ça, mais il se sent de trop, ici ou là-bas. Il n'est pas malheureux. Il s'est créé son monde : la nature, les fruits maraudés, la chèvre dont il boit le lait, un chien, son seul ami, et sa cabane où il entasse ses trésors. Il n'a rien, il voudrait tout. La famille ? Nombreuse : la mère, toujours enceinte, lavant, jardinant, faisant cuire l'éternelle galette ; les soeurs aînées enfermées dans une chambre couverte de photos de leurs idoles ; le grand frère, passionné de mécanique. Et le père - ah ! le père - absent de l'aube au soir, travaillant dur... mais présent quand même : c'est lui le chef. Le père n'aime pas qu'on lui résiste. Le petit Mohamed, lui, n'aime pas qu'on lui donne des ordres injustes. Mais la famille se resserre brusquement dès qu'un de ses membres est en butte au racisme, bien répandu dans ce département du Var...