Monstre moi !

J'ai pas envie ! Je veux plus ! Regardez-moi bien... non, non, regardez-moi bien en face : c'est ça le provisoire qui dure. Voilà 20 ans qu'il devrait m'achever, enfin m'achever, me terminer, mettre des choses en plus, que je reste pas dans cet état. Parce que pour être fini, je le suis. Complètement fini même, foutu, définitivement insupportable. Monstrueux quoi. Non je n'exagère pas je suis un monstre, d'inachèvement, d'à peu près, de coin de table de bistrot, de fin de bringue, à cause de cet individu, on appelle ça un auteur, un illustrateur même, tu parles, un boucher oui, un dessinateur de morgue, un obsédé de la viscère. À cause de lui donc, captif, laid, contraint de passer pour un chien pour passer inaperçu ! Vous savez ce que je vais faire pour le punir ? Je serai pas son personnage préféré... à ce prix-là !