Montorgueil café

«La jeunesse, les dates existent pas. Les jeunes datent rien. Gars, citron vide, chiens fous. Filles, lubriques chiennes, reins creusés, leur triangle devant, tout dodu, martyrisé par le jean's impitoyable... Le pauvre, comme j'aimerais le libérer. Toi, tiers-monde, étrange, moi humanitaire...»

Envie d'une gorgée d'euphorie - de ces euphories de longue garde qui commencent par vous pétiller en bouche et finissent sur une note de nostalgie qui vous met les larmes aux yeux ? Alors, poussez la page, entrez, asseyez-vous entre les lignes, le dos bien calé contre un paragraphe, et goûtez-moi ce Montorgueil Café, ce cru de pleine rue, suave et chaud comme bonheur en hiver. Laissez s'épanouir ces arômes d'asphalte après la pluie, ce fumet du vin à la tireuse, du mijoté de lapin, avec en fond perdu l'odeur salée des femmes - ce parfum de la vie, quoi ! A lire Bernard Gasco, la rue Montorgueil, dans le quartier des Halles, n'est pas vraiment une rue : c'est tout un monde ; dont la capitale est un café, un de ces bistrots d'apéro avec son comptoir comme un théâtre où l'auteur convoque les ombres qui ont émerveillé son enfance : sous des regards immenses et doux façon Doisneau, des gamines effrontées à la Queneau rejoignent les errants de quelque Quai des Brumes de Mac Orlan, pour former une ronde comme une chanson de Trenet qui serait allé s'encanailler du côté de chez Brassens ou Pierre Perret. Alternant tragédies à en pleurer de rire et comédies à en rire pour ne pas pleurer, Bernard Gasco recherche le temps perdu du Montorgueil Café où, dit-il, tout m'était amour.