Ne serait-ce qu'un souffle

Il est de bon ton de parler d'accouchement sans douleur comme si cela devenait une évidence et nous permettait de fait d'omettre celle qui met le bébé au monde.

Ici, dans ces pages, nous pesons la chair de la maman, son attente, son coeur. Nous écoutons sa plainte, sa souffrance liées à son bonheur. Ici, dans ces lignes, sont retracées les vies in utero de Paul et Marie.

Ici, nous savons pourquoi, face à un choix, ni la science ni la loi ne répondent à ce questionnement : «pourquoi je donne la vie», «pourquoi je donne le sommeil». C'est vrai, il y a des ombres qui soignent avec une haute conscience professionnelle, des médecins qui auscultent, un matériel sophistiqué qui soutient un état stationnaire de santé. Mais la patiente est une femme de chair, de plaies, d'amour, de famille, de paroles, d'attente, d'espoirs, de douleurs. Elle porte en attente deux enfants dont un ne pourra aller au terme du premier souffle.

On ne peut ni quantifier ni se poser en moraliste quand cette femme, Sibylle, nous fait partager son choix et les instants de la lente séparation qu'elle veut retarder et que pourtant elle sait inexorable. Elle vit doublement dans son ventre, un ventre qui se gonfle vers une mer sans fond, une table où l'eau est létale et la médecine de la vie lui ôte celle du trisomique 21.

Peut-être qu'un jour Caroline Langlois pansera l'image de la blessure de l'accouchée et son souffle alors fortifiera notre coeur d'homme.