On m'a volé 37 ans

Juin 1945. Ca y est, j'ai réussi ! Je pars en vacances en URSS avec un convoi d'ex-prisonniers soviétiques tout heureux de rentrer chez eux. Des soldats américains nous adjurent de ne pas quitter «le monde libre» ! Cela ne me concerne pas : j'ai 16 ans, je suis français, mes papiers sont en règle, et je vais voir enfin la famille de mon père. Ma valise est pleine de cadeaux !

Quelques mois plus tard, au goulag, en Nouvelle-Zemble, au-delà du cercle polaire, par -50° j'avance péniblement avec mes compagnons. Gare à ceux qui tombent : les chiens veillent.

Bien peu ont dû survivre. Mais pour moi, un jour, miraculeusement, les portes se sont ouvertes et je me suis retrouvé libre. Libre ? Pas tout à fait. Surtout compte tenu de mon caractère ! Et ma vie en URSS a été particulièrement mouvementée.

Il m'a fallu 36 ans avant de parvenir à rejoindre mon pays, la France.

J'étais dans un état pitoyable mais vivant !

C'est formidable, d'être vivant !