Ouvrière durée

L'heure est froide comme pierre
la pluie donne
un reste de soleil

l'homme assis ne sait plus
quelle piste l'appelle
quels arbres
le consoleront d'abeilles

la ville ensevelit sa gloire
ses ravages
contemple ses grands axes de marbre

l'ancien temps résiste
comme un pont bombardé

au hasard des mémoires
des figures font cercle à la table d'été
brefs dimanches bénis par l'émeraude et l'or

G. L.